Olive et amidon, place du Panthéon
Il a toujours été là, petit homme anonyme place des grands hommes. Le corps est immobile sur le banc de granit, les yeux rivés à la lecture des noms gravés sur la façade de pierre jaune.
Il les connaît certainement tous. Nom, année de naissance, année de disparition, faits d’armes ou de plume.
Devant lui une famille pique-nique bruyamment à grandes lampées de frais vin rosé et d’olives charnues. Il ne les voit pas, ils ne le remarquent pas.
Petit homme parmi les grands.
Le cuir de sa peau est tanné par un soleil lointain. Sa moustache fine et lustrée, aussi figée que la chemise blanche amidonnée et le nœud papillon de papier lui donne un aspect suranné, totalement incongru.
Petit homme invisible au milieu des touristes bariolés.
Il se lève. L’air vibre de senteurs orientales sucrées et épicées, musc et bois de santal.
Il sourit…
Dernières « Humeurs parisiennes »
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Bruno